El relámpago tumba,
con su luz, la noche.
La lluvia,
apremiada a cantar,
olvida su copla.
Se desata la tormenta,
el rayo deja una tarja
en el corazón, piedra viva
de ausencia perenne.
Ella,
desnuda sobre las sábanas,
a duermevelas, inmóvil,
ve pasar tantos años
de olvido y desaires.
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De la sombra silenciosa asoman los ojos
de una mariposa que, fielmente, me regala
la rosa verde que ilumina los ventanos
de la morada vacía en invierno.
Con dos copas de daiquiri y malvasía
vuela por encima del Atlante
para brindar con los amigos de siempre.
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Recorro tus cañadas y lomas turgentes
como guirre hambriento cogido de ternura
en busca de exquisita carroña jugosa.
Voy como la abeja que sueña con libar
esos néctares blancos de almendros precoces.
Soy el mago que se pasa la vida
sorribando el suelo de lava y tu húmedo surco
para multiplicar nuestros perfiles
más allá de este mar y su horizonte.
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Camino de la noche, un desfile
de ratas sonámbulas pasa
por delante del sol pálido.
Es el mediodía de un verano,
calimoso, como aquel de Juan El Chino.
A la hora del crepúsculo,
una luna insolente recibe al cortejo
con ojos lejanos. Sentado en una silla,
con su abanico, Óscar Domínguez
imagina un cuadro
sobre la culpa desnuda.
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Azora el por hacer,
lo no intentado.
Desde el silencio,
me gritan
las flores en descuido,
el vino agrio.
Mi mente
merodea entre cuartillas
que termino arrugando,
con la nada y el silencio.
La nada y el silencio.
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Los derrumbes de la tarde
anuncian una noche azul,
y tus grandes ojos,
con otros ojos airados,
escrutan y tientan mi silencio.
Pero mi cuerpo, debajo del tuyo,
reposa en tierra firme,
morada de antiguos y poderosos grillos
que entonan, en coro,
el sentido canto del arrorró.
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Tu melena en el adiós
bailaba con el viento,
y al azotar mi rostro
como una esquirla,
sajó el aire adolescente.
La herida es el poema
que duerme en esa playa.
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La muchacha solitaria
busca otra claridad.
En una taza de café
se ahoga
algo que encierra
un cierto parecido
con la magua.
Sentada, en una pecera de luz,
a su espalda, el amor
y la calle están oscuros.
Acaso sus ojos
no los quieran ver.
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Los búhos comparten
la melancolía azul de su soledad
alrededor de una barra,
en la ínfima burbuja luminosa
de la ciudad lóbrega
de tantos abrazos relegados.
Sus miradas esquivas
se pierden,
entre la bruma espesa y lánguida
del pensamiento errabundo.
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No lo sabes: te observo por la cerradura
con el sigilo del búho que acecha a su ardilla.
Como una luna olvidada en vísperas de muerte,
te veo, tan sola, tan triste,
y la mirada perdida en el papel,
ya amarillo de palpo y tiempo,
en el que te escribí mi primer poema
con fragancia a retama y albahaca.
Tus maletas a medio (des)hacer exploran
una salida entre caminos cruzados:
seguir, quedarte, volver a los tiempos
del primer poema… Pero no hay regreso, amor,
aunque podríamos inventar un retorno
a nuestro viejo mar de piedra.
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